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Alfred Lord Tennyson: Nothing will die

Alfred Lord Tennyson

(1809-1892)

Nothing will die

When will the stream be aweary of flowing

Under my eye?

When will the wind be aweary of blowing

Over the sky?

When will the clouds be aweary of fleeting?

When will the heart be aweary of beating?

And nature die?

Never, oh! never, nothing will die?

The stream flows,

The wind blows,

The cloud fleets,

The heart beats,

Nothing will die.

Nothing will die;

All things will change

Through eternity.

‘Tis the world’s winter;

Autumn and summer

Are gone long ago;

Earth is dry to the centre,

But spring, a new comer,

A spring rich and strange,

Shall make the winds blow

Round and round,

Through and through,

Here and there,

Till the air

And the ground

Shall be filled with life anew.

The world was never made;

It will change, but it will not fade.

So let the wind range;

For even and morn

Ever will be

Through eternity.

Nothing was born;

Nothing will die;

All things will change.

Alfred Lord Tennyson poetry

kempis poetry magazine

Christian Morgenstern: Der zertrümmerte Spiegel

Christian Morgenstern

(1871-1914)

Der zertrümmerte Spiegel

Am Himmel steht ein Spiegel, riesengroß.
Ein Wunderland, im klarsten Sonnenlichte,
entwächst berückend dem kristallnen Schoß.
Um bunter Tempel marmorne Gedichte
ergrünt geheimnisvoller Haine Kranz;
der Seen Silber dunkle Kähne spalten,
und wallender Gewänder heller Glanz
verrät dem Auge wandelnde Gestalten.

Wohl kenn ich dich, du seliges Gefild! . .
Doch was in heitrer Ruh erglänzt dort oben,
ist mehr als dein getreues Spiegelbild,
ist Irdisches zu Göttlichem erhoben.
Du zeigst ein friedsam wolkenloses Glück,
um das umsonst die Staubgebornen werben . . .
Und doch! Auch du bist nur ein Schemenstück!
Ein Hauch -: Du schläfst im Grund in tausend Scherben.

Ein Hauch! . . Von düstren Wolken löst ein Flug
sich von der Felskluft Schautribünenstufen.
Um meinen Gipfel streift ihr dumpfer Zug,
als hätte sie mein fürchtend Herz gerufen.
Hinunter weist beschwörend meine Hand,
indes mein Aug nach oben bittet «Bleibe!»
Umsonst! Ein Stoß zermalmt des Spiegels Rand,
und donnernd bäumt sich die gewaltige Scheibe

und stürzt, von tausend Sprüngen überzackt,
mit fürchterlichem Tosen in die Tiefen.
Der Abgrund schreit, von wildem Graun gepackt.
Blutüberströmt die Wolken talwärts triefen.
Fahlgrüner Splitterregen spritzt umher,
den Leib der Nacht zerschneidend und zerfleischend.
Mordbrüllend wühlt der Sturm im Nebelmeer
und heult in jede Höhle, wollustkreischend.

Der Berge Adern schwellen, brechen auf
und schäumen graue Fülle ins Geklüfte.
Ihr Flutsturz reißt verstreuter Scherben Hauf
unhemmbar mit in finstre Waldnachtgrüfte.
Es wogt der Forsten nasses Kronenhaar,
durchblendet von demantnem Pfeilgewimmel . .
Doch um die Höhen wird es langsam klar,
durch Tränen lächelt der beraubte Himmel.

Und bald verblitzt der letzten Scherbe Schein,
zum Grund gefegt vom Sturm- und Wellentanze.
Nur feiner Glasstaub deckt noch Baum und Stein
und funkelt tausendfach im Sonnenglanze . . .
Ich schau, ich sinne, hab der Zeit nicht acht -:
Den Tag verscheuchte längst der Schattenriese.
Und aus der Tiefe predigen durch die Nacht
die Fälle vom versunknen Paradiese.

Christian Morgenstern poetry

kempis poetry magazine

More in: Archive M-N, Archive M-N, Christian Morgenstern, Morgenstern, Christian

Oscar Wilde: Flower of Love

O s c a r W i l d e

(1854-1900)

Flower of Love

Sweet, I blame you not, for mine the fault

was, had I not been made of common clay

I had climbed the higher heights unclimbed

yet, seen the fuller air, the larger day.

From the wildness of my wasted passion I had

struck a better, clearer song,

Lit some lighter light of freer freedom, battled

with some Hydra-headed wrong.

Had my lips been smitten into music by the

kisses that but made them bleed,

You had walked with Bice and the angels on

that verdant and enamelled mead.

I had trod the road which Dante treading saw

the suns of seven circles shine,

Ay! perchance had seen the heavens opening,

as they opened to the Florentine.

And the mighty nations would have crowned

me, who am crownless now and without name,

And some orient dawn had found me kneeling

on the threshold of the House of Fame.

I had sat within that marble circle where the

oldest bard is as the young,

And the pipe is ever dropping honey, and the

lyre’s strings are ever strung.

Keats had lifted up his hymeneal curls from out

the poppy-seeded wine,

With ambrosial mouth had kissed my forehead,

clasped the hand of noble love in mine.

And at springtide, when the apple-blossoms

brush the burnished bosom of the dove,

Two young lovers lying in an orchard would

have read the story of our love;

Would have read the legend of my passion,

known the bitter secret of my heart,

Kissed as we have kissed, but never parted as

we two are fated now to part.

For the crimson flower of our life is eaten by

the cankerworm of truth,

And no hand can gather up the fallen withered

petals of the rose of youth.

Yet I am not sorry that I loved you – ah!

what else had I a boy to do, –

For the hungry teeth of time devour, and the

silent-footed years pursue.

Rudderless, we drift athwart a tempest, and

when once the storm of youth is past,

Without lyre, without lute or chorus, Death

the silent pilot comes at last.

And within the grave there is no pleasure,

for the blindworm battens on the root,

And Desire shudders into ashes, and the tree

of Passion bears no fruit.

Ah! what else had I to do but love you?

God’s own mother was less dear to me,

And less dear the Cytheraean rising like an

argent lily from the sea.

I have made my choice, have lived my

poems, and, though youth is gone in wasted days,

I have found the lover’s crown of myrtle better

than the poet’s crown of bays.

O s c a r W i l d e p o e t r y

k e m p i s p o e t r y m a g a z i n e

Louis Couperus: Baadster

Louis Couperus

(1863-1923)

Baadster

Een blanke nymf steeg ze uit het marmren bad,
En toefde op de eerste treê; heur armen beurden
En wrongen ‘t blonde hair, dat druipend nat
Nog van den amber der violen geurde.

Hoe ‘t rozig-blond van ‘t blozend rozeblad
De sneeuw haars teedren lichaams warmer kleurde,
Terwijl van paerlen vloeyende en omspat,
Zij lelie was, die in den dauwe treurde!

Daar stond ze, steunende op het slanke been,
Zoo, dat bevallig zich de heupe rondde,
Nu de armen hoog de dartle lokken bonden.

Daar stond ze, glanzend-wit als marmersteen,
Geheel omsluyerd in den korenblonde:
Antieke vaas met douden veile omwonden.

Louis Couperus gedicht

kempis poetry magazine

Ton van Reen: Bericht voor Jan Hanlo

Ton van Reen was bevriend met Jan Hanlo. Met Jan Hanlo maakte van Reen vaak wandelingen door de Peel en de omgeving van Valkenburg. Ze correspondeerden over honing, wijn en gedichten.

Een paar dagen voordat Jan Hanlo op zijn motor verongelukte had hij Ton van Reen nog bezocht. Later bezocht Van Reen het graf van Jan en liet er het gedicht BERICHT VOOR JAN HANLO achter voor de bijen.

Ton van Reen

Bericht voor Jan Hanlo

Eenzaam sta ik aan jouw graf

de zon gaat als een beest tekeer

en keer op keer laat een spin

zich aan een zijden draad neer op jouw zerk

weeft een web

dwars over het goed onderhouden perk

van jouw hof

zodat je onder een zilveren sluier

verscholen ligt

begraven onder het stof

van jouw laatste gedicht

Net voordat jij je de dood inreed

schreef jij dat je me bezocht

daarom had ik honing voor je gekocht

vier potten zeem van het soort

dat jij met kilo’s eten kon

raatzuivere honing uit de Peel –

die honing laat ik achter bij jouw graf

wellicht komen er bijen op af

jij hield zo van het dol getik

van bijen tegen het glas van jouw huis

op zoek naar honing op de vensterbank

uit dank kreeg jij de ene na de andere prik

jij juichte blij

dacht dat je na elke steek

weer een jaar meer had te leven

terwijl je mij vlak daarvoor nog had geschreven

dat je er de brui aan gaf

je zag van alle rotzooi af

maar de starre eenheid van een bijenvolk

maakte jou weer vrij, gaf jou een nieuwe kick

terwijl jij zelf de grootste eenling was

Er groeit vochtig steenkruid langs jouw graf

hondsdraf, viool en paardenbloem

dit kruid bereidt veel zuurstof

dat komt jou goed van pas

vaker had je ademnood

gebrek aan licht en lucht

soms was je al een beetje dood

Ter hoogte van je rechterbeen

vreet een zonnedauw

het laatste segment van een libel

aan die plant ben jij verwant

hij staat passend op jouw graf

als zonnedauw vrat je elk woord kaal

tot op het laatst fragment

jij verkleinde alles

tot de kleinste schaal

zodat jij nu jezelf pas bent

Jan Hanlo (1912-1969)

kempis poetry magazine

More in: Hanlo, Jan, Reen, Ton van, Ton van Reen

Jane Austen: To the Memory of Mrs. Lefroy who died Dec’r 16, my Birthday

J a n e A u s t e n

(1775 – 1817)

To the Memory of Mrs. Lefroy

who died Dec’r 16 — my Birthday

The day returns again, my natal day;
What mix’d emotions with the Thought arise!
Beloved friend, four years have pass’d away
Since thou wert snatch’d forever from our eyes.–

The day, commemorative of my birth
Bestowing Life and Light and Hope on me,
Brings back the hour which was thy last on Earth.
Oh! bitter pang of torturing Memory!–

Angelic Woman! past my power to praise
In Language meet, thy Talents, Temper, mind.
Thy solid Worth, they captivating Grace!–
Thou friend and ornament of Humankind!–

At Johnson’s death by Hamilton t’was said,
‘Seek we a substitute–Ah! vain the plan,
No second best remains to Johnson dead–
None can remind us even of the Man.’

So we of thee–unequall’d in thy race
Unequall’d thou, as he the first of Men.
Vainly we wearch around the vacant place,
We ne’er may look upon thy like again.

Come then fond Fancy, thou indulgant Power,–
–Hope is desponding, chill, severe to thee!–
Bless thou, this little portion of an hour,
Let me behold her as she used to be.

I see her here, with all her smiles benign,
Her looks of eager Love, her accents sweet.
That voice and Countenance almost divine!–
Expression, Harmony, alike complete.–

I listen–’tis not sound alone–’tis sense,
‘Tis Genius, Taste and Tenderness of Soul.
‘Tis genuine warmth of heart without pretence
And purity of Mind that crowns the whole.

She speaks; ’tis Eloquence–that grace of Tongue
So rare, so lovely!–Never misapplied
By her to palliate Vice, or deck a Wrong,
She speaks and reasons but on Virtue’s side.

Her’s is the Engergy of Soul sincere.
Her Christian Spirit ignorant to feign,
Seeks but to comfort, heal, enlighten, chear,
Confer a pleasure, or prevent a pain.–

Can ought enhance such Goodness?–Yes, to me,
Her partial favour from my earliest years
Consummates all.–Ah! Give me yet to see
Her smile of Love.–the Vision diappears.

‘Tis past and gone–We meet no more below.
Short is the Cheat of Fancy o’er the Tomb.
Oh! might I hope to equal Bliss to go!
To meet thee Angel! in thy future home!–

Fain would I feel an union in thy fate,
Fain would I seek to draw an Omen fair
From this connection in our Earthly date.
Indulge the harmless weakness–Reason, spare.–

k e m p i s p o e t r y m a g a z i n e

Louise Ackermann: L’amour et la mort

Louise Ackermann

(1813-1890)

L’amour et la mort

(A M. Louis de Ronchaud)

Regardez-les passer, ces couples éphémères !
Dans les bras l’un de l’autre enlacés un moment,
Tous, avant de mêler à jamais leurs poussières,
Font le même serment :

Toujours ! Un mot hardi que les cieux qui vieillissent
Avec étonnement entendent prononcer,
Et qu’osent répéter des lèvres qui pâlissent
Et qui vont se glacer.

Vous qui vivez si peu, pourquoi cette promesse
Qu’un élan d’espérance arrache à votre coeur,
Vain défi qu’au néant vous jetez, dans l’ivresse
D’un instant de bonheur ?

Amants, autour de vous une voix inflexible
Crie à tout ce qui naît : “Aime et meurs ici-bas ! ”
La mort est implacable et le ciel insensible ;
Vous n’échapperez pas.

Eh bien ! puisqu’il le faut, sans trouble et sans murmure,
Forts de ce même amour dont vous vous enivrez
Et perdus dans le sein de l’immense Nature,
Aimez donc, et mourez !

Non, non, tout n’est pas dit, vers la beauté fragile
Quand un charme invincible emporte le désir,
Sous le feu d’un baiser quand notre pauvre argile
A frémi de plaisir.

Notre serment sacré part d’une âme immortelle ;
C’est elle qui s’émeut quand frissonne le corps ;
Nous entendons sa voix et le bruit de son aile
Jusque dans nos transports.

Nous le répétons donc, ce mot qui fait d’envie
Pâlir au firmament les astres radieux,
Ce mot qui joint les coeurs et devient, dès la vie,
Leur lien pour les cieux.

Dans le ravissement d’une éternelle étreinte
Ils passent entraînés, ces couples amoureux,
Et ne s’arrêtent pas pour jeter avec crainte
Un regard autour d’eux.

Ils demeurent sereins quand tout s’écroule et tombe ;
Leur espoir est leur joie et leur appui divin ;
Ils ne trébuchent point lorsque contre une tombe
Leur pied heurte en chemin.

Toi-même, quand tes bois abritent leur délire,
Quand tu couvres de fleurs et d’ombre leurs sentiers,
Nature, toi leur mère, aurais-tu ce sourire
S’ils mouraient tout entiers ?

Sous le voile léger de la beauté mortelle
Trouver l’âme qu’on cherche et qui pour nous éclôt,
Le temps de l’entrevoir, de s’écrier : ” C’est Elle ! ”
Et la perdre aussitôt,

Et la perdre à jamais ! Cette seule pensée
Change en spectre à nos yeux l’image de l’amour.
Quoi ! ces voeux infinis, cette ardeur insensée
Pour un être d’un jour !

Et toi, serais-tu donc à ce point sans entrailles,
Grand Dieu qui dois d’en haut tout entendre et tout voir,
Que tant d’adieux navrants et tant de funérailles
Ne puissent t’émouvoir,

Qu’à cette tombe obscure où tu nous fais descendre
Tu dises : ” Garde-les, leurs cris sont superflus.
Amèrement en vain l’on pleure sur leur cendre ;
Tu ne les rendras plus ! ”

Mais non ! Dieu qu’on dit bon, tu permets qu’on espère ;
Unir pour séparer, ce n’est point ton dessein.
Tout ce qui s’est aimé, fût-ce un jour, sur la terre,
Va s’aimer dans ton sein.

III

Eternité de l’homme, illusion ! chimère !
Mensonge de l’amour et de l’orgueil humain !
Il n’a point eu d’hier, ce fantôme éphémère,
Il lui faut un demain !

Pour cet éclair de vie et pour cette étincelle
Qui brûle une minute en vos coeurs étonnés,
Vous oubliez soudain la fange maternelle
Et vos destins bornés.

Vous échapperiez donc, ô rêveurs téméraires
Seuls au Pouvoir fatal qui détruit en créant ?
Quittez un tel espoir ; tous les limons sont frères
En face du néant.

Vous dites à la Nuit qui passe dans ses voiles :
” J’aime, et j’espère voir expirer tes flambeaux. ”
La Nuit ne répond rien, mais demain ses étoiles
Luiront sur vos tombeaux.

Vous croyez que l’amour dont l’âpre feu vous presse
A réservé pour vous sa flamme et ses rayons ;
La fleur que vous brisez soupire avec ivresse :
“Nous aussi nous aimons !”

Heureux, vous aspirez la grande âme invisible
Qui remplit tout, les bois, les champs de ses ardeurs ;
La Nature sourit, mais elle est insensible :
Que lui font vos bonheurs ?

Elle n’a qu’un désir, la marâtre immortelle,
C’est d’enfanter toujours, sans fin, sans trêve, encor.
Mère avide, elle a pris l’éternité pour elle,
Et vous laisse la mort.

Toute sa prévoyance est pour ce qui va naître ;
Le reste est confondu dans un suprême oubli.
Vous, vous avez aimé, vous pouvez disparaître :
Son voeu s’est accompli.

Quand un souffle d’amour traverse vos poitrines,
Sur des flots de bonheur vous tenant suspendus,
Aux pieds de la Beauté lorsque des mains divines
Vous jettent éperdus ;

Quand, pressant sur ce coeur qui va bientôt s’éteindre
Un autre objet souffrant, forme vaine ici-bas,
Il vous semble, mortels, que vous allez étreindre
L’Infini dans vos bras ;

Ces délires sacrés, ces désirs sans mesure
Déchaînés dans vos flancs comme d’ardents essaims,
Ces transports, c’est déjà l’Humanité future
Qui s’agite en vos seins.

Elle se dissoudra, cette argile légère
Qu’ont émue un instant la joie et la douleur ;
Les vents vont disperser cette noble poussière
Qui fut jadis un coeur.

Mais d’autres coeurs naîtront qui renoueront la trame
De vos espoirs brisés, de vos amours éteints,
Perpétuant vos pleurs, vos rêves, votre flamme,
Dans les âges lointains.

Tous les êtres, formant une chaîne éternelle,
Se passent, en courant, le flambeau de l’amour.
Chacun rapidement prend la torche immortelle
Et la rend à son tour.

Aveuglés par l’éclat de sa lumière errante,
Vous jurez, dans la nuit où le sort vous plongea,
De la tenir toujours : à votre main mourante
Elle échappe déjà.

Du moins vous aurez vu luire un éclair sublime ;
Il aura sillonné votre vie un moment ;
En tombant vous pourrez emporter dans l’abîme
Votre éblouissement.

Et quand il régnerait au fond du ciel paisible
Un être sans pitié qui contemplât souffrir,
Si son oeil éternel considère, impassible,
Le naître et le mourir,

Sur le bord de la tombe, et sous ce regard même,
Qu’un mouvement d’amour soit encor votre adieu !
Oui, faites voir combien l’homme est grand lorsqu’il aime,
Et pardonnez à Dieu !

Louise Ackermann poetry

kempis poetry magazine

Willem Bilderdijk: Aan mijns Broeders jonggeboren Zoontjen

Willem Bilderdijk

(1756-1831)

Aan mijns Broeders

jonggeboren Zoontjen

By uw’ aankomst in dit leven
U geen’ welkomgroet te geven,
Ware ongâlijk, kleine bloed!
’t Waar, in weinige oogenblikken
U van ’t leven af te schrikken,
Dat gy toch wel ingaan moet.

Ja, mijn goêlijk, aartig knaapjen,
Zie eens uit uw kalverslaapjen,
Zie eens in de wareld op!
Ja, WY MOETEN, zonder vragen. —
’t Moge ons lusten of mishagen,
Pof, daar zijn wy, kleien pop!

Dan aan ’t schreeuwen, dan aan ’t huilen!
Maar helaas! daar baat geen rpuilen.
Och, er vaart geen schuit weêrom.
Blijven moet ge, teder lammetjen,
En uw troost bestaat in ’t prammetjen;
Dat is al uw eigendom.

Nu, dan schijnt u wel te smaken;
En het moog u recht vermaken!
’k Wensch het u, mijn beste maat!
En wat verder mag gebeuren,
Spelen, dartlen, lachen, treuren,
Dat zal loopen zoo het gaat.

Wees dan welkom! leef te vreden,
En stap eens met mannentreden
Door dat ruw en hobblig pad,
Dat wy menschen leven noemen,
Rijk aan dorens, schaarsch aan bloemen,
’t Geen ik reeds ten einde trad.

Mooglijk, en ik wil het hopen,
Vindt ge ’t zoeter door te loopen
Dan het my gevallen is.
’k Moest het onder zware buien,
Bukkend, kreupel, overkruien;
Gy, doorspring het, blij en frisch!

Moogt gy al die hagelvlagen
Van des aardrijks Winterdagen
Weêr in Lent’ verwisseld zien,
En een streelend zonneschijnen
’t Reetjen van uw wieggordijnen
Reeds een schemerlachjen biên!

Moogt gy rozen zien ontsluiken,
Waar ik niet dan distelstruiken,
Vruchten, waar ik eikels vond!
Frissche bron, waar ik moerassen!
En de last niet zwaarder wassen,
Dan gy vrolijk dragen kondt!

Drukt zy nogtans op uw schouders;
Denkt dan, knaapjen, aan die ouders,
Welker bloed u oorsprong gaf :
Voel dat bloed uw hart doorzweven :
Wacht het onheil zonder beven;
Wend het door geen laagheên af!

’t Wensch u goud noch viezevazen
Die een oogwenk weg kan blazen;
’t Wensch u toeverzicht op God!
Schatten, die de ziel verrijken,
In geen sterfuur van ons wijken,
Onontroosbaar zijn door ’t lot!

Nimmer zie ik, minlijk wichtjen,
’t Blosjen op uw aangezichtjen
Andwoord geven op uw’ groet :
Maar zoo ooit in rijper jaren
’s Warelds leed u mocht bezwaren,
Schep dan uit mijn voorbeeld moed!

Dan, wat stelle ik my ten voorbeeld?
Nimmer hebb’ u ’t lot veroordeeld
Tot het geen het my beschoor!
Echter zoo van de oude jammeren
Weêr een schemer op mocht dammeren,
Stel uw afkomst niet te loor!

Zie dan in uws Vaders Wapen
D’afgrond schuimen, buldren, gapen,
Maar de Rots onwrikbaar staan.
Zeg dan : « Liever van de golven,
» Zoo het zijn moet, overdolven,
» Dan onedel om te slaan ! »

Sprokkelmaand, 1808.
In een zwaar toeval van ziekte.

Willem Bilderdijk gedichten

k e m p i s p o e t r y m a g a z i n e

Friederike Kempner: Gegen die Vivisektion

Friederike Kempner

(1836-1904)

Gegen die Vivisektion

Ein unbekanntes Band der Seelen kettet
Den Menschen an das arme Tier,
Das Tier hat seinen Willen – ergo Seele –
Wenn auch ‘ne kleinere als wir.

Ein Mensch, mißbrauchend die Gewalt und Stärke,
Ein lebend Herz zerreißend – wie?
Wer gleicht denn hier dem wilden Tiere,
Ist es der Mensch, ist es das Vieh?

Friederike Kempner poetry

kempis poetry magazine

Frederik van Eeden: Avond in de Stad

Frederik van Eeden

(1860-1932)

Avond in de Stad

De groote stem der stad verstomt
en de nachtwind die in mijn venster komt
brengt een vaag en wonderlijk suizen
als zuchten der slapende huizen.

Mijn lamp brandt stil en suizelt zacht
en peinst zijn gepeinzen den langen nacht.
Ik staar in het heldere branden,
mijn katje speelt met mijn handen.

Hoe waren de dagen die verre zijn
toen mijn haart ontwaakte in den zonneschijn?
toen de geuren mij wekten der linde?
toen de kelken knikten der winde?

Waar heb ik de roze het eerst gegroet,
de bleeke, die groeit aan der duinen voet?
Mijn katje speelt in de schaduwwen
der gordijnen, met ritslende klauwen.

Zie, bloemen en gras op mijn kleed, mijn boek,
een meidoorn bloeit in den kamer-hoek,
zie, bleekroode rozen omringen
mij rings, en dichte seringen…

Maar een schaduw valt en alle wijkt. —
Op de vensterbank zit mijn katje en kijkt
in de donkere diepte neder,
zijn staart slingert heen en weder.

Nu komen van over de zwarte stad,
nu stijgen op uit het wiegelend nat
van de kille, duistere grachten,
de kille, zwarte gedachten.

Ze zweven zwijgend door ‘t venster heen,
op iedere schouder zet zich één,
op mijnhoofd, mijn borst en mijn brauwen,
ze drukken met klemmend benauwen.

En dof hoort mijn oor het vaag gerucht
der nachtwind die weeklagend zucht,
de angstige droomen deer huizen.
Mijn lamp blijft peinzend suizen.

Frederik van Eeden gedicht

kempis poetry magazine

Eugene Marais: Diep Rivier

Eugene Marais

(1871-1936)

D i e p R i v i e r
Vertaling van die lied van Juanita Perreira

O, Diep Rivier, O Donker Stroom,
Hoe lank het ek gewag, hoe lank gedroom,
Die lem van liefde wroegend in my hart?
– In jou omhelsing eindig al my smart;
Blus uit, O Diep Rivier, die vlam van haat; –
Die groot verlange wat my nooit verlaat.
Ek sien van ver die glans van staal en goud,
Ek hoor die sag gedruis van waters diep en koud;
Ek hoor jou stem as fluistering in ’n droom,
Kom snel, O Diep Rivier, O Donker Stroom.

Eugene Marais poetry

fleursdumal.nl magazine

More in: Archive M-N, Eugène Marais, Marais, Eugène

Samuel Taylor Coleridge: The Mad Mother

Samuel Taylor Coleridge

(1772-1834)

The Mad Mother

Her eyes are wild, her head is bare,

The sun has burnt her coal-black hair,

Her eye-brows have a rusty stain,

And she came far from over the main.

She has a baby on her arm,

Or else she were alone;

And underneath the hay-stack warm,

And on the green-wood stone,

She talked and sung the woods among;

And it was in the English tongue.

"Sweet babe! they say that I am mad,

But nay, my heart is far too glad;

And I am happy when I sing

Full many a sad and doleful thing:

Then, lovely baby, do not fear!

I pray thee have no fear of me,

But, safe as in a cradle, here

My lovely baby! thou shalt be,

To thee I know too much I owe;

I cannot work thee any woe.

A fire was once within my brain;

And in my head a dull, dull pain;

And fiendish faces one, two, three,

Hung at my breasts, and pulled at me.

But then there came a sight of joy;

It came at once to do me good;

I waked, and saw my little boy,

My little boy of flesh and blood;

Oh joy for me that sight to see!

For he was here, and only he.

Suck, little babe, oh suck again!

It cools my blood; it cools my brain;

Thy lips I feel them, baby! they

Draw from my heart the pain away.

Oh! press me with thy little hand;

It loosens something at my chest;

About that tight and deadly band

I feel thy little fingers press’d.

The breeze I see is in the tree;

It comes to cool my babe and me.

Oh! love me, love me, little boy!

Thou art thy mother’s only joy;

And do not dread the waves below,

When o’er the sea-rock’s edge we go;

The high crag cannot work me harm,

Nor leaping torrents when they howl;

The babe I carry on my arm,

He saves for me my precious soul;

Then happy lie, for blest am I;

Without me my sweet babe would die.

Then do not fear, my boy! for thee

Bold as a lion I will be;

And I will always be thy guide,

Through hollow snows and rivers wide.

I’ll build an Indian bower; I know

The leaves that make the softest bed:

And if from me thou wilt not go,

But still be true ’till I am dead,

My pretty thing! then thou shalt sing,

As merry as the birds in spring.

Thy father cares not for my breast,

‘Tis thine, sweet baby, there to rest:

‘Tis all thine own! and if its hue

Be changed, that was so fair to view,

‘Tis fair enough for thee, my dove!

My beauty, little child, is flown;

But thou wilt live with me in love,

And what if my poor cheek be brown?

‘Tis well for me; thou canst not see

How pale and wan it else would be.

Dread not their taunts, my little life!

I am thy father’s wedded wife;

And underneath the spreading tree

We two will live in honesty.

If his sweet boy he could forsake,

With me he never would have stay’d:

From him no harm my babe can take,

But he, poor man! is wretched made,

And every day we two will pray

For him that’s gone and far away.

I’ll teach my boy the sweetest things;

I’ll teach him how the owlet sings.

My little babe! thy lips are still,

And thou hast almost suck’d thy fill.

–Where art thou gone my own dear child?

What wicked looks are those I see?

Alas! alas! that look so wild,

It never, never came from me:

If thou art mad, my pretty lad,

Then I must be for ever sad.

Oh! smile on me, my little lamb!

For I thy own dear mother am.

My love for thee has well been tried:

I’ve sought thy father far and wide.

I know the poisons of the shade,

I know the earth-nuts fit for food;

Then, pretty dear, be not afraid;

We’ll find thy father in the wood.

Now laugh and be gay, to the woods away!

And there, my babe; we’ll live for aye.

S.T. Coleridge: The Mad Mother

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