Fleurs du Mal Magazine
Nieuw boek van Ton van Reen
H e t K o l e n v i s j e
Ton van Reen schreef een nieuw kinderboek ‘Het kolenvisje’, geïllustreerd door Mike Monaghan en uitgegeven door Uitgeverij TIC. Op dinsdag 6 oktober a.s. wordt het om 14.00 uur gepresenteerd in boekhandel LeesKunst d’r schönefeld, Hoofdstraat 2 in Kerkrade.
Het verhaal gaat terug naar het carboon, de tijd dat de kolen werden gevormd. Joep, wiens opa een kast vol spullen van de mijn heeft, raakt verstrikt in een spannend prehistorisch verhaal. Van een oude mijnhelm, een mijnlamp, wat stukken steenkool en een handvol fossielen komt hij terecht in de wonderbaarlijke wereld van Limburg ver voor de huidige tijd. Hij maakt er allerlei avonturen mee die zijn vriendinnetje Anna niet zo maar gelooft. Tot Joep ook haar meeneemt. Komen ze heelhuids terug?
Het boek is niet alleen een spannend verhaal, het geeft ook veel uitleg over het ontstaan van de kolen en en passant ook van de mijnen en de teloorgang ervan.
Schrijver Ton van Reen plaatst zijn verhalen vaak in de provincie waar hij woont: Limburg. Eerder maakte hij voor Uitgeverij TIC de boeken ‘Mosa’ en ‘De geheimzinnige dansschoentjes’.
Het kolenvisje werd mogelijk gemaakt door een financiële bijdrage van de Stichting Behoud Mijnhistorie. Het Continium in Kerkrade en het Natuurhistorisch Museum in Maastricht droegen wetenschappelijke en technische kennis aan.
Auteur: Ton van Reen
Illustrator: Mike Monaghan
ISBN: 978-90-78407-56-0
Prijs: 14,90
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Theater van de Verloren Tijd
TILBURG – 16 & 17 oktober 2009
Tilburg aan zee
Nachtelijke Poëzieboottochten
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Der Ausflug ins Gebirge
Franz Kafka (1883-1924)
»Ich weiß nicht«, rief ich ohne Klang, »ich weiß ja nicht. Wenn niemand kommt, dann kommt eben niemand. Ich habe niemandem etwas Böses getan, niemand hat mir etwas Böses getan, niemand aber will mir helfen. Lauter niemand. Aber so ist es doch nicht. Nur daß mir niemand hilft –, sonst wäre lauter niemand hübsch. Ich würde ganz gern — warum denn nicht — einen Ausflug mit einer Gesellschaft von lauter Niemand machen.
Natürlich ins Gebirge, wohin denn sonst? Wie sich diese Niemand aneinander drängen, diese vielen quer gestreckten und eingehängten Arme, diese vielen Füße, durch winzige Schritte getrennt! Versteht sich, daß alle in Frack sind. Wir gehen so lala, der Wind fährt durch die Lücken, die wir und unsere Gliedmaßen offen lassen. Die Hälse werden im Gebirge frei! Es ist ein Wunder, daß wir nicht singen.«
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Franz Kafka: Betrachtung 1913 – Für M.B.
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Monica Richter: Waterpainting 2008-1
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Rainer Maria Rilke
(1875-1926)
Toten-Tanz
Sie brauchen kein Tanz-Orchester;
sie hören in sich ein Geheule
als waren sie Eulennester.
Ihr Ängsten näßt wie eine Beule,
und der Vorgeruch ihrer Fäule
ist noch ihr bester Geruch.
Sie fassen den Tänzer fester,
den rippenbetreßten Tänzer,
den Galan, den achten Ergänzer
zu einem ganzen Paar.
Und er lockert der Ordensschwester
über dem Haar das Tuch;
sie tanzen ja unter Gleichen.
Und er zieht der wachslichtbleichen
leise die Lesezeichen
aus ihrem Stunden-Buch.
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Rainer Maria Rilke: Toten-Tanz
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Galerie des Morts XI
Baarle – Nassau B/NL
Photos Kempis
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Charles Baudelaire
(1821-1867)
L e s C h a t s
3 Poèmes
Le chat
Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux:
Retiens les griffes de ta patte,
Et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux,
Mêlés de métal et d’agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir
Ta tête et ton dos élastique,
Et que ma main s’enivre du plaisir
De palper ton corps électrique,
Je vois ma femme en esprit; son regard,
Comme le tien, aimable bête,
Profond et froid, coupe et fend comme un dard.
Et, des pieds jusques à la tête,
Un air subtil, un dangereux parfum
Nagent autour de son corps brun.
Le chat
I
Dans ma cervelle se promène
Ainsi qu’en son appartement,
Un beau chat, fort, doux et charmant,
Quand il miaule, on l’entend à peine,
Tant son timbre est tendre et discret;
Mais que sa voix s’apaise ou gronde,
Elle est toujours riche et profonde.
C’est là son charme et son secret.
Cette voix, qui perle et qui filtre
Dans mon fond le plus ténébreux,
Me remplit comme un vers nombreux
Et me réjouit comme un philtre.
Elle endort les plus cruels maux
Et contient toutes les extases;
Pour dire les plus longues phrases,
Elle n’a pas besoin de mots.
Non, il n’est pas d’archet qui morde
Sur mon coeur, parfait instrument,
Et fasse plus royalement
Chanter sa plus vibrante corde
Que ta voix, chat mystérieux,
Chat séraphique, chat étrange,
En qui tout est, comme un ange,
Aussi subtil qu’harmonieux.
II
De sa fourrure blonde et brune
Sort un parfum si doux, qu’un soir
J’en fus embaumé, pour l’avoir
Caressée une fois, rien qu’une.
C’est l’esprit familier du lieu;
Il juge, il préside, il inspire
Toutes choses dans son empire;
Peut-être est-il fée, est-il dieu?
Quand mes yeux, vers ce chat que j’aime
Tirés comme par un aimant,
Se retournent docilement,
Et que je regarde en moi-même,
Je vois avec étonnement
Le feu de ses prunelles pâles,
Clairs fanaux, vivantes opales,
Qui me contemplent fixement.
Les chats
Les amoureux fervents et les savants austères
Aiment également dans leur mûre saison,
Les chats puissants et doux, orgueil de la maison,
Qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.
Amis de la science et de la volupté,
Ils cherchent le silence et l’horreur des ténèbres;
L’Erèbe les eût pris pour ses coursiers funèbres,
S’ils pouvaient au servage incliner leur fierté.
Ils prennent en songeant les nobles attitudes
Des grands sphinx allongés au fond des solitudes,
Qui semblent s’endormir dans un rêve sans fin;
Leurs reins féconds sont pleins d’étincelles magiques,
Et des parcelles d’or, ainsi qu’un sable fin,
Etoilent vaguement leurs prunelles mystiques.
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